En verts libres

Enrique Morente, immense poète du flamenco, est mort lundi 13 décembre 2010

2010-12-15T03:01:00.000-08:00

Adieu et en Dieu, Enrique Morente, inspiré et inspirant, flamme vive du flamenco !

http://www.purepeople.com/article/enrique-morente-icone-du-flamenco-est-mort_a69875/1

Et ici, "Hallelujah" de Leonard Cohen par le grand Cantaor.

http://www.youtube.com/watch?v=b71zyTZv2Kk

"Voyage dans la poésie de Jean-Pierre Lemaire" le samedi 11 décembre à l'Espace Bernanos, Paris 9ème

2010-11-22T00:30:00.000-08:00

Chers amis,

nous redonnons "Voyage dans la poésie de Jean-Pierre Lemaire", non plus à Chartres, mais à Paris! Merci à l'Espace Bernanos de nous ouvrir ses portes le samedi 11 décembre à 16h30. Vous êtes chaleureusement invités à ce récital suivi d'une conférence de Jean-Pierre Lemaire.

Mon pays

2010-10-12T20:00:00.000-07:00

Mon pays
avec son âme cassée
parmi toutes les choses
à vendre
et à acheter
que sans un mot
elle ensanglante

4 poèmes d'Alda Merini (1931-2009)

2010-09-29T15:48:00.000-07:00

"Il faudra sans doute que le visage tourmenté d’Alda Merini s’éloigne un peu pour que l’on puisse estimer à sa juste valeur une œuvre poétique de premier plan. Il est vrai que cette femme, jeune poétesse prodige saluée par les plus grands et devenue leur amie, marquée par la dure expérience de la folie, est devenue une icône de la culture italienne. C’est, en un sens, la desservir. On ne doute pas de l’issue. L’œuvre l’emportera."

Martin Rueff, avant-propos de la notice consacrée à Alda Merini dans Po&sie 109.

4 poèmes de "Corpo d'amore", traduits de l'italien par Marina P.

1.

Moi qui suis proche de la mort

moi qui suis loin de la mort,

moi qui ai trouvé un sillon fleuri

que j’ai appelé la vie

parce que m’a surprise,

énormément surprise,

que d’une rive à l’autre

du désespoir et de la passion

il y ait eu un homme appelé Jésus –

moi qui l’ai suivi sans jamais parler

et qui suis devenue une disciple

de l’attente du pleur,

je peux te parler de lui.

Je le connais :

il a rempli mes nuits d'horribles vacarmes,

il a caressé mes entrailles,

blanchi de stupeur mes cheveux.

Il m’a rendue jeune et vieille

à mesure des saisons,

il m’a faite fleurir et mourir

une infinité de fois .

Mais je sais qu’il m’aime

et je te dirais, même si tu ne crois pas,

qu’il s’annonce toujours

par une grande fraîcheur dans tous les membres

comme si tu recommençais à vivre

et voyais le monde pour la première fois.

Et cela c’est la foi, et celui-là c’est lui

qui te cherche n’importe où

même quand tu te caches

pour ne pas te faire voir.

2.

Personne n’est rendu compte de lui,

qui est passé silencieux et inerte

au milieu de l’ombre et de la lumière,

qui a parcouru la terre

dans toutes ses longitudes,

qui s’est vêtu de chiffons

et ne s’est jamais soucié de sa propre beauté.

Personne ne s’est rendu compte

qu’autour de lui l’univers

le couvrait d’infamie

et qu’il y avait une grande coulée

de sueur et d’amour,

personne ne l’avait vu.

Et pourtant tous le suivaient,

cherchaient à le toucher,

à le comprendre,

à savoir quelles étaient ses désobéissances.

3.

Jésus,

pour ceux qui ont perdu l’esprit

et les principes de la raison,

pour ceux qui sont oppressés

par le dur silence des martyrs,

pour ceux qui ne savent pas crier

parce que personne ne les écoute,

pour ceux qui ne trouvent pas d’autre solution

au cri que la parole,

pour ceux qui conjurent le monde

de ne plus les dévaster,

pour ceux qui attendent un signe d’amour

ne venant pas,

pour ceux qui de façon erronée

font mourir la chair

pour n'en plus sentir l’âme -

en somme,

pour ceux qui meurent en ton nom,

ouvre les grandes portes du Paradis

et fais-leur voir

que ta main

était fraîche et veloutée,

veloutée et fraîche,

comme n’importe quelle fleur,

et qu’eux, peut-être trop audacieux,

n’ont pas compris que le silence était Dieu

et se sont senti oppressés

par ce silence

qui était seulement un nuage de chant.

4.

Dans ces cadences fragiles

que sont nos journées merveilleuses,

faites de très peu de choses,

de petits couvents de soupir,

ces journées merveilleuses

où je nie la présence même de Dieu

pour ne pas me sentir obligée de l’aimer -

en ces journées je vois le soleil

partout

mais je ne peux le voir lui

qui est l’unique candeur de ma vie.

Et puis derrière lui

il y a un autre homme

plus grand,

plus sévère,

plus puissant,

un homme qui m’indique

la guérison de l’âme.

Mais je ne crois pas que mon âme soit malade

si elle réussit encore à pleurer,

à sourire,

à franchir les seuils de cette maison.

Jésus,

tu es vraiment un puissant manteau,

tu es une plage illimitée,

tu es un pré qui n’a jamais d’agonie,

tu es une fleur qui se réveille chaque matin,

tu es un chant,

tu es mon propre regard.

Beaucoup me regardent dans les yeux

et demeurent stupéfaits

parce qu’ils comprennent que je t‘ai vu,

que je t’ai senti,

ou que pour le moins quelquefois

je t’ai aussi trahi

Entre Marseille et Cassis

2010-09-22T07:39:00.000-07:00

Entre Marseille et Cassis les collines
ne sont que quelques lignes
bleutées
bordant le soir

c'est la mer qui se laisse dire
dans le chevauchement léger des crêtes
beauté sans signature
qui trace
une portée muette

comme il est merveilleux
et terrible
que les choses prient l'alphabet
ainsi le plus pauvre poème
et l'humain minuscule
priés d'être prière

le ciel de laurier-rose
avant la nuit
le ciel
n'a qu'une parole

De quelle couleur est le banc

2010-09-08T09:34:00.000-07:00

De quelle couleur est le banc
à contre-jour
dans l'église ouverte
on n'en voit plus le bout
engouffré dans la blancheur
et le bout de la lumière est un banc
où s'assoient les vivants
les morts
en cours de résurrection

telle est la couleur de ce banc
noir de lumière
blanc de nuit
chacun pleurant muettement
l'un vers l'autre
et il n'est plus rien à dire
que larmes

La nuit a livré son secret

2010-08-29T04:08:00.000-07:00

La nuit a livré son secret

de neige dans le noir

le mystère est entier

comme éternellement se penchant

du ciel étoilé

à peine as-tu touché la neige qu'elle fond

et retourne à la nuit

quant aux étoiles

que peuvent tes mains

cher vieux corps

à cet instant seulement âme

Voyage dans la poésie de Jean-Pierre Lemaire

2010-08-29T01:24:00.000-07:00

Enfin quelques mots de cette Soirée Libre Comme L'art, proposée le 8 mai dernier par la Communauté du Chemin Neuf au Centre Oecuménique et Artistique (Chartres).

Photo Jean-François Martin

Joie de recevoir, samedi 8 mai 2010 au soir, le poète Jean-Pierre Lemaire. Il ressemble à sa poésie, discrète, limpide, presque invisible pour qui chercherait de nouvelles alchimies du verbe. Il le partage volontiers: les poètes de l’Europe de l’Est l’ont inspiré, sauvé de l’abstraction dans laquelle s’est enfermée une certaine poésie française depuis Mallarmé. En ce soir de mai, notre petit théâtre tendu de voiles sombres offre d’abord à son public un voyage dans les paysages profonds, faussement familiers, de quatre recueils du poète [1]. Sur scène, un violoncelle, une flûte minuscule, une valiha (kora malgache), une guitare et des verres tintinabulants; un écran où blanc sur noir, noir sur blanc, s’écrivent des lignes, se dessinent des lettres, se forment des images venant du poème et retournant à lui. Deux récitants, homme et femme, se lèvent tour à tour. Quatre étapes rythment le voyage: "Disciple boiteux", "Visages", "Christ", "Paysages". Ciel des poèmes, le silence est le climat du spectacle.

Dans le prolongement du récital, Jean-Pierre Lemaire prend la parole sur la poésie comme chemin spirituel. A la source de sa propre création, un retournement existentiel. Adolescent, il voulait être Beethoven ou Claudel. "Mais vous voyez ma carrure" dit-il, haussant les épaules avec un sourire. "J’ai commencé à écrire vraiment quand j’ai consenti à n’être que moi". Il décrit son enfance dans le nord, pays dont la rudesse et la pauvreté le feront fuir dans des rêves de gloire. La poésie, reçue plus tard comme vocation, lui donnera comme une "seconde chance": celle de revenir au pays natal, de faire mémoire de sa beauté secrète. Chaque poème donnera l’hospitalité à un trait de la vie vécue, hier tenu dans "les marges du jour" [2]. Puis l’inspiration s’étendra à l’humble présent de la vie ordinaire, cachette et révélation du Christ. La banalité de la vie se révèle berceau. Et aujourd’hui ? A cette question posée par un spectateur, Jean-Pierre Lemaire répond qu’il aimerait héberger d’autres voix dans la sienne, ainsi qu’il l’a fait avec la Vierge Marie dans une série de "L’annonciade" intitulée "Grains du rosaire": voix de gens simples, de figures bibliques ignorées… Enfin, puisqu’il n'est pas possible ici de tout retranscrire, voici une définition du poème selon Jean-Pierre Lemaire: un poème est la caisse de résonance d’une émotion qui, sans le bois conducteur, ne pourrait jamais se frayer son chemin vers personne.

Hommage et gratitude à ce "grand homme" frêle, dont la sagesse transparente fait son œuvre de source! Merci à Emmanuelle Voirin (violoncelle), Paul Guillon (récitation), François Clairambault (rétroprojection), Zoltan Orban (lumières) – et Blanka Orban pour le buffet.

Marina, 14 septembre 10. Fête de la Croix Glorieuse

[1] Le cœur circoncis (Gallimard 1989), L’annonciade (Gallimard 1997) hélas épuisé, L’intérieur du monde (Cheyne 2002), Figure humaine (Gallimard 2008).

[2] Les marges du jour (La Dogana 1981), hélas épuisé…

Arbres de nuit

2010-08-27T05:05:00.001-07:00

Arbres de nuit
mi mars
les pieds perdus dans l'herbe noire
sans nulle feuille
que les étoiles

Je suis partie

2010-07-20T02:56:00.000-07:00

Je suis partie avec le rideau
que gonflait le vent de Marseille
avec le port et les collines
hâtivement découpées au ciseau
et les calanques les maisons crayeuses dans les plis
je suis partie avec la lumière
blanche qui n'écrit rien
je suis partie avec Chopin
qui s'écoulait entre les tables vers la mer

mais toujours ils me ramenaient
au dedans désert et nu
au dedans
brûlant dehors

Chant des herbes foulées, un avril

2010-05-15T07:53:00.000-07:00

Nul pas depuis longtemps
dans ce jardin de lait

nul corps
dans cet affairement de gardes fantômes

une femme captive
de sa tête
et son sang est un âne mort

O le délivrement radieux de ses seins
avec son coeur chaud

il y avait un vivant devant elle
mais elle croyait qu'il était mort

alors que sa lumière pure pesait sur nous
et que nous sanglotions de rosée

Petite aube

2010-03-26T13:39:00.001-07:00

Petite aube en clarté
se frotte les yeux
ailes nues sur les plaies
du jardin givré

violettes fripées
comme des nouveaux-nés
feux flottants des premières
oranges

Lune

2010-03-26T13:34:00.001-07:00

Lune couteau nacré
arrêté par le gel

j'ai encore échappé au jugement dernier

Ange des précipitations
merci

aurais-tu respiré au marché des tziganes
les feux follets des premiers fruits
aurais-tu aperçu par la vitre du bus cet homme avec son téléphone
pleurant en pleine rue

Dépêche-toi mon cœur

de la nuit ou de toi
qui gèle à pierre fendre ?

Chartres noyé de nuit

2010-01-28T10:32:00.000-08:00

Chartres
noyé de nuit

seule une petite rue
monte en flèche
de cathédrale
goudron noir fonçant vert et or
dans la nuit des temps

avec le saut de puce des toits
vers l'étoile
et le songe à flots des dormeurs
aveugles percées
vers le ciel du fond

toute la ville est blottie
contre la cathédrale
comme Nemo inconscient
dans son bathyscaphe

Tremblée comme un agneau

2010-01-14T15:44:00.000-08:00

Tremblée comme un agneau
usée comme un vieux lainage
la neige
qui avait vêtu chaque chose
de sa nudité
et nommé les mondes silence
chemin uni
page blanche
la neige s'est tue

Toutes les choses sont
à découvert
mais la seule qui suffise
est cachée

Fine gifle de silence

2010-01-14T15:42:00.000-08:00

Fine gifle de silence
le grésil
bruisse dans l'air
sur la joue frappée de mystère

Le lendemain la neige est née
l'invisible argente la ville
graciant le gris

la faible clarté du cœur
diffractée
bondit hors de la poitrine et s'élance
dans l'innocence poudroyante

à Mercedes Sosa (1935-2009)

2010-01-06T11:38:00.000-08:00

Cristal d'une guitare dans la salle obscure
sur la pellicule une route
épouse la brume

Le film se passe en Argentine
mais la route passe là
au beau milieu de nous
blocs de nuit

et le jour est un gouffre
cièlant sur l'asphalte

au-revoir Mercedes Sosa
j'ai dormi quelquefois au ventre de ta voix
où brillaient quelques notes
de guitare lactée

remets-nous à Jésus qui passe
lorsque le mot "fin" apparaît
et que s'éteint le noir vivant

Les nuages tracés

2010-01-02T05:43:00.001-08:00

Les nuages tracés
par une main rêveuse
aux marges
de la nuit

la main surprise dans ce rêve
de l’écriture familière
soudain étrange
arabesque immaculée
écume
lourde de sens

Que faire
la langue maternelle
est une langue étrangère

Cet homme dans le train
sans mots que larmes
a t’il reçu une mauvaise nouvelle
peut-être est-il seulement humain
atteint par le ciel
et par cela qu’il reconnait
dans les nuages
méconnaissables

Les choses sont tellement
nues
minuscules baraques tonneaux bleus
au beau milieu des potagers
dans la familiarité des forêts
verdeur parfaite
près de finir

il peut voir cette finitude
comme s’il était
et en elle et en-dehors d’elle

chemins champs mouillés
et même
le petit paysage de pluie sur la vitre
tout
lui semble un visage
un regard

Dans le train
les faces fermées
livres ouverts
indéchiffrables

Main de la neige mince

2009-12-23T00:59:00.000-08:00

Main de la neige mince
menacée
apaisant les toits

aube capuche
sur nos épaules
emmaillotent la fraîche
flamme de Dieu

il faut que Lui grandisse
que neige diminue

Dans l'église l'autel
en bois presque nu
la neige à peine de la nappe
la brûlure qui sauve

Toit de neige dans le blanc

2009-12-19T13:50:00.000-08:00

Toit de neige dans le blanc

Où commence le ciel
où finit le toit
on ne sait

que la neige d'un blanc de flamme
les nuages
charbons ardents

dehors ou dedans on ne sait

que ce chuchotis d'étoiles
gris-lait
choc infime du poème

manteau
qui met à nu

En gare d'arrivée

2009-12-13T05:19:00.000-08:00

En gare d'arrivée
lumière minuscule
novembre
illimite le quai

fraîchit le front des humains serrés
serrant
leur bagage d'angoisse

Sans féérie ni goût de neige
j'en aurai mis du temps
petit jour presque
sans lumière

à rejoindre lange après lange
ton nu neigeux
d'une chaleur
non faite de main d'homme

à être dans ta lune
pâle berceau de neige
non fait de main d'homme

Le soir de juin

2009-12-11T14:16:00.000-08:00

Le soir de juin
est un jardin
le ciel un limpide labour
si lumineusement et profondément bleu
que le bleu recule à mesure
des arbres obscurs
des premières étoiles
d'un nuage
pétale
de nacre pâle

Est-ce le bleu qui recule
ou le cœur
ou quelque chose entre les deux
la lumière
presque sans couleur
où se font se défont des fleurs
bois de rose fleur de farine
le ciel ouvert
de la lumière
maison native
presque sans murs

1 poème de Gesualdo Bufalino (1920-1996)

2009-12-11T14:07:00.000-08:00

Traduit de l'italien par Marina Poydenot

SANS TITRE

Par cette terre cassée de chaleur,
grossière terre aboyante,
Tu marches, je le sais, une lèpre
cachée sous Ta veste.

A Ta rêche barbe sémite
je Te reconnaîtrai,
à Tes paumes de gel torride
pressés sur mon front.

Ville bue par la nuit

2009-12-09T13:45:00.000-08:00

Ville bue par la nuit
redevient le parfum du jardin où la table
est cachée

Ténèbre en tablier
douce mère est-ce toi
ou le rossignol invisible
ouvrant son coffre doux d’images

O les larmes de l’ombre les yeux dans les cours
et le soupir de qui est empêché de naître

Un phare de vélo
file cahots d’or et la ruche
des Radios dort

tombés dans le coffre à images
d’une gorge miraculée
avec les flammèches des cœurs
d’enfants et le peu que soupèse
le cœur caché

Demeure

une poignée de porte O longuement serrée
par des doigts de vœu

Alda Merini (1931-2009) par Valter Ferrero

2009-12-08T05:23:00.000-08:00

Valter Ferrero, guitariste / traduit de l'italien par Marina Poydenot

..."Ils demandèrent tous comment on fait pour écrire un livre.
On s'approche de Dieu et on lui dit: féconde mon esprit, mets-toi en mon coeur
et emporte-moi loin des autres,
ravis-moi.
Ainsi naissent les livres, ainsi naissent les poètes."

Ainsi écrivit Alda Merini, qui nous a laissé non de la rhétorique mais le monde le plus pauvre. S'éteint une voix qui a su chanter le mystère insondable de la tendresse de Dieu, avec une puissance et une profondeur qu'ont seuls les grands mystiques. Ses paroles sont comme de la lave surgie à l'improviste d'un cratère inattendu. Elles nous ont surpris, nous chrétiens. J'aimais depuis toujours citer ses paroles, elles me déchiraient le coeur. Puis vint le chant inattendu et prodigieux du "Magnificat", puis "Corpo d'amore", "Poema della Croce", "Cantico dei vangeli", "Francesco"... Alda Merini sera consacrée par tous comme une âme extraordinaire, une des voix les plus élevées dans l'art de chanter l'antique beauté de Dieu... Aujourd'hui elle est devant Lui, là elle demeurera, chantant à gorge déchirée les paroles que j'aurais voulu, de tout moi-même, pouvoir penser...

"De toutes parts,
bien que tu sois entièrement nu,
ou entièrement couvert,
ou entièrement fou,
je T'ai vu faire l'ascension des collines de mon origine
et je ne sais pas,
pour vraiment amoureuse que je sois,
comment Tu as fait pour me connaître
et qui a bien pu Te mettre à l'intérieur de moi.
Tu es une feuille,
un dessin abstrait,
un qui vole comme un aigle,
un qui jette des poignées de sel
dans mes blessures ouvertes,
mais peu importe:
c'est toujours le sel de cette mer
pleine de coraux, de poissons,
peut-être de cadavres, et d'infinis fonds marins.
Ce que Tu me dis n'a pas d'importance,
aucun des deux n'écoute l'autre,
parce que nos appels glissent au fond d'un monde
où nous vivons seulement moi et Toi
en compagnie d'un amour
dont personne jamais ne discutera
parce qu'à personne nous n'en avons parlé."

de "Corpo d'Amore"

Les paroles qu'Alda Merini fait dire à Marie dans un poème de "Magnificat" nous encouragent à vivre dans la lumière de Dieu:

"Vous êtes des ombres qui jettent de la lumière,
vous êtes des ombres scintillantes,
et même dans les nuits les montagnes
brillent de votre présence.
Vous êtes le volcan de Dieu,
vos cendres sont dispersées partout,
et vous êtes morts et amour,
et vous êtes morts et ressuscités,
et vous êtes la mort et la résurrection,
mais vous êtes aussi la grande vendange
de l'éternel sourire."

Merci, Alda petite pauvre, d'avoir proclamé que Dieu est la richesse des pauvres !